For ett år siden hadde jeg akkurat kommet tilbake fra min første virkelige solotur. Jeg hadde tilbrakt en uke i Paris. Og jeg hatet det liksom.
Men jeg kunne selvfølgelig ikke fortelle noen dette. Ingen vil høre hvor vondt det var å vinde stiene til Luxembourg Gardens, de spiralformede trinnene til Sacré Coeur og labyrinten til antikk dekor på Saint-Ouens berømte loppe. Hele uken la venner og kolleger kommentarer til Instagram-forsendelsene mine til å leve stedfortredende gjennom deg og sjalu! og til og med å se på Instagram for denne turen er som å se noen spise kake når du er på diett. Det ville være uhøflig å rapportere at kaken, selv om den var nydelig, smakte som papp - ville det ikke?
Jeg hadde ikke tenkt å gjøre min første gang i Paris til en veldig lang, virkelig vakker sjekkliste. Det bare skjedde. Turen startet uskyldig: Jeg så en virkelig god flyavtale og booket den med en gang. Å gå alene var min vei ut av å raskt måtte koordinere datoer og budsjetter med kjæresten min eller en venn, noe som har fått meg til å gå glipp av mange billige flyreiser tidligere. Men å gå alene betydde også at jeg ikke hadde noen å behage annet enn meg selv. For mange mennesker er dette frihet. For meg, en livslang perfeksjonist, var det kvelende.